Recuerdo a mi profesora de primaria fotocopiando partituras con su propio dinero. Era viernes en la tarde y ella todavía estaba en el colegio, cortando hojas, organizando carpetas, preparando una clase de música que nadie le había pedido dar pero que ella sabía que necesitábamos. Años después entendí que esa mujer no estaba simplemente enseñando notas musicales: nos estaba salvando de convertirnos en autómatas.
Por: Jhonathan Méndez/ Hoy, décadas más tarde, Colombia acaba de oficializar algo que debió existir siempre: la Ley Artes al Aula. Y aunque suene dramático decirlo, esta es una de esas decisiones de Estado que no solo transforman instituciones, sino que reescriben destinos. Porque cada vez que un niño descubre que puede expresar su dolor con un pincel, cada vez que una niña le pone ritmo a una emoción que no sabía nombrar, el país se reconstruye desde el lugar más sagrado y más olvidado: la infancia.
Durante años hemos repetido como mantra que la educación debe formar para la vida. Pero nos hemos negado a mirar de frente una verdad incómoda: la vida no se comprende solo con fórmulas matemáticas y lecturas técnicas. La vida se comprende también —sobre todo— con el lenguaje invisible de lo sensible, con eso que las artes llevan enseñando desde que el primer humano dibujó un bisonte en la pared de una cueva.
La pintura te enseña paciencia, porque ningún lienzo se completa en un día. La danza te enseña disciplina, porque el cuerpo solo responde cuando lo entrenas con constancia. La música te enseña a escuchar, no solo sonidos sino silencios, no solo a otros sino a ti mismo. El teatro te enseña empatía, porque te obliga a caminar en los zapatos de alguien que jamás serás. Y todas juntas, todas esas artes que durante décadas tratamos como «las materias relleno», enseñan lo que ninguna prueba estandarizada ha logrado medir: cómo ser humanos en un país que nos ha fracturado una y otra vez.
Del programa aislado a la columna vertebral
Lo extraordinario de esta ley es que representa un giro histórico. Lo que antes era un programa aislado —buena intención de algunos, esfuerzo heroico de docentes mal pagados— hoy se convierte en política pública: obligatoria, estructural, nacional. La educación artística deja de ser «la clase chévere del viernes» para convertirse en columna vertebral del aprendizaje, articulada ahora con el Sistema Nacional de Formación y Educación Artística y Cultural para la Convivencia y la Paz.
Esta ley recoge décadas de trabajo invisible. Reconoce a esas maestras que improvisaron escenarios en salones vacíos, que cargaron instrumentos prestados en buses intermunicipales, que creyeron en el arte cuando todos a su alrededor lo consideraban un lujo prescindible. También reconoce a esos miles de jóvenes que encontraron en la literatura una salida cuando todo parecía un callejón sin escape, en la danza una voz cuando nadie los escuchaba, en la música un hogar cuando su casa era inhabitable.
He conocido historias así. Adolescentes que dejaron las pandillas porque un profesor de teatro les dio un papel en una obra. Niñas que superaron abusos escribiendo poesía en cuadernos que nadie más leía. Jóvenes que canalizaron la rabia en guitarras eléctricas en lugar de en peleas callejeras. No son excepciones: son la regla de lo que sucede cuando el arte entra en la vida de alguien que estaba a punto de rendirse.
El arte como territorio de paz
Que el lanzamiento de esta ley haya sido en el Centro Nacional de las Artes no es casualidad ni protocolo vacío. Es un símbolo que dice algo simple y profundamente político: la escuela debe ser el primer territorio de convivencia, el primer espacio de diversidad, el primer refugio de esperanza.
En un país donde nos hemos roto mil veces por no saber expresar lo que sentimos, por no tener palabras para el dolor o para el miedo, enseñarle a un niño a nombrar su mundo interior a través del arte es un acto de paz. No de paz simbólica, decorativa, para discursos. De paz real, tangible, que se construye persona por persona.
Donde hay creación, hay conversación posible. Donde hay ritmo compartido, hay vínculo que resiste. Donde hay obra colectiva, hay memoria que no se borra. El arte no es la solución mágica a nuestros conflictos, pero es el lenguaje común que nos permite empezar a hablar de ellos sin matarnos en el intento.
Las aulas se expanden hacia el territorio
Hay algo más en esta ley que me emociona especialmente: el reconocimiento de que el aprendizaje no ocurre solo entre cuatro paredes. Por eso ahora las instituciones educativas deberán conectarse con bibliotecas, casas culturales, museos, escuelas de música, colectivos barriales. El arte deja de ser un ejercicio «de puertas cerradas» para convertirse en una práctica viva que dialoga con el barrio, con las montañas, con el río, con la memoria ancestral de cada territorio.
Y lo más importante: priorizará zonas rurales, esos lugares donde históricamente la educación artística ha sido la primera en desaparecer cuando hay recortes presupuestales. Que un niño campesino pueda aprender danza folclórica, que una niña de un corregimiento perdido pueda tocar tambor, que un joven de un resguardo indígena pueda escribir poesía en su propia lengua y en español… eso sí cambia un país. Eso sí construye equidad de verdad.
Lo que las cifras no pueden medir
Las investigaciones académicas lo han confirmado hasta el cansancio: los niños expuestos al arte desarrollan mejor pensamiento crítico, mayor creatividad, menos ansiedad, más habilidades sociales y —sí, para los que solo entienden de números— mejor rendimiento académico incluso en matemáticas y ciencias.
Pero hay algo que ningún estudio puede medir completamente: el arte les enseña a sentir sin miedo. Les enseña que equivocarse no es fracasar sino explorar. Les enseña a imaginar alternativas cuando la realidad parece una jaula sin salida. Les enseña que su voz importa, que su mirada es válida, que tienen derecho a ocupar espacio en el mundo.
Un país donde los niños aprenden a crear es un país que, inevitablemente, aprenderá a reparar. Porque crear y reparar son, en el fondo, el mismo acto: tomar fragmentos dispersos y convertirlos en algo con sentido.
El tipo de ley que nos recuerda quiénes podemos ser
La Ley Artes al Aula no resolverá por sí sola la desigualdad, la violencia, la corrupción o la pobreza de Colombia. Sería ingenuo creerlo. Pero abre un camino. Un camino luminoso, amplio, profundamente humano. Un camino donde, por fin, reconocemos colectivamente que las artes no distraen del conocimiento: lo profundizan. No adornan la educación: la transforman desde sus cimientos. No son un accesorio prescindible: son el fundamento de lo que significa educar para la vida plena.
Hoy más que nunca necesitamos escuelas donde la sensibilidad sea tan importante como el razonamiento lógico. Donde la creatividad sea tan valorada como la memorización. Donde la cultura no sea vista como relleno curricular sino como la llave maestra que abre la puerta a una ciudadanía más empática, más crítica, más libre, más capaz de imaginar futuros distintos a este presente que nos duele.
Porque un país que enseña arte es un país que se enseña a sí mismo a sentir, a escuchar y a convivir. Un país que finalmente entiende que no se edifica solo con cemento y acero, sino también con símbolos, con relatos compartidos, con belleza que nos recuerda por qué vale la pena seguir intentando.
Pienso en mi profesora de primaria, en esas partituras fotocopiadas, en su fe inquebrantable de que enseñarnos música importaba tanto como enseñarnos a leer. Ojalá esté viva para ver esto. Ojalá sepa que su lucha solitaria se convirtió en ley. Ojalá entienda que cada niño que hoy aprenderá música en una escuela pública le debe algo a esa tarde de viernes cuando ella decidió quedarse una hora más.
Que entren las artes al aula. Que entren para quedarse. Que entren con todo su poder transformador, sanador, liberador. Porque ahí, en las manos de nuestros niños —en sus voces, en sus cuerpos, en su imaginación— está la forma más honesta, más valiente, más hermosa de construir el futuro que nos negamos a perder.
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*Artista y consejero cultural santandereano.
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