Para mi monografía de grado decidí hablar de Alicia en el país de las Maravillas, donde a nivel personal puedo destacar muchas cosas enriquecedoras de esta película dirigida por Tim Burton en 2010. Aquí hablaremos un poco de por qué decidí escribir esta monografía de grado.
Por: Daniel Corredor/ “Alicia, estás loca, pero te tengo un secreto: las mejores personas lo estamos”, le dice el Sombrerero, lo que muestra una clara crisis de identidad dentro de la película en Alicia.
Por eso, esta búsqueda que aquí inicio quiere encontrar respuestas desde lo operativo del iconoclasta, pero marginado, Tim Burton, entrando en su imaginario, en su estética, para llegar a su parte profesional, entendiendo conceptos internos de la película como atmósferas, paletas de colores, técnicas actorales, técnicas de animación e interpretación semiológica del universo audiovisual de Alicia en el país de las maravillas.
Porque de eso se trata la vida: de buscarse, perderse, para después encontrarse. Si no quieres respuestas, entonces no hagas nunca preguntas.
Pero en este trabajo, obviando que fue el primer gran libro que me leyeron —de ahí mi gran amor y afición por la escritura y la lectura—, hay alguien a quien quiero —entre otras personas— dedicar esta monografía de grado que me encuentro desarrollando: mi tía madrina Martha Helena García —homónima de la encargada de encarnar a la Reina Roja, Helena Bonham Carter—. Se hablará así, entonces, de interpretación, puesta en escena, dirección, animación y guion.
Desde la perspectiva de un actor que lleva en tablas una década, que ha sido profesor de actuación, director de comparsa, apasionado de la escritura, que ha tenido proyectos audiovisuales relevantes dentro de la cultura televisiva regional en Antioquia, pero que también es un fanático y fiel defensor, como su amada —psicóloga jurídica forense y maestra universitaria de psicología—, de Timothy William Burton.
Defender la filmografía de Tim Burton, pese a que —y solo en apariencia— se haya vendido a Disney, desde su estética caracterizada por su lenguaje frío, su alegoría a la fragilidad de la vida —por no decir a la muerte directamente— y su abrazo al arquetipo junguiano, es algo fácil; pero acá se tocan también asuntos antropológicos, ontológicos y psicológicos.
Lo que puede aportar el análisis de esta película a la filmografía regional-nacional es un estudio de hacia dónde se debe dirigir el cine nacional, dejando también de lado un género único inspirado en el neorrealismo italiano, creado en Colombia: la pornomiseria, como la de Enrique Buenaventura y otros autores de la sociedad cultural caleña, de ese “Caliwood”, así como la creación colectiva dentro de la propuesta teatral.
Hablar de Alicia, desde la perspectiva autoral, también es, entonces, hablar de Lewis Carroll, de literatura universal; pero no debo, desde mi autoría, echar en saco roto el tema de la micropsia, que habla de la distorsión de la percepción visual, una patología neuropsicológica ligada a migrañas, tumores cerebrales y uso de sustancias.
También nos brinda la posibilidad de hablar de duelo desde la óptica audiovisual de Tim Burton; también nos es posible y coherente hablar de locura, esparpajo, identidad y búsqueda desde su lenguaje audiovisual y desde las formas interpretativas, por ejemplo, de Helena Bonham Carter y Johnny Depp.
Hay actores que se casan con personajes, como Helena con Bellatrix Lestrange, así también como Johnny Depp con Jack Sparrow; sin embargo, aquí se ve a la Reina Roja, la Reina de Corazones y al Sombrerero.
La locura del Sombrerero nos remite a la expresión “loco como un sombrerero”, surgida porque en el siglo XIX se utilizaba mercurio en la fabricación de sombreros, provocando intoxicaciones y cambios de personalidad en los artesanos.
El nivel mental del Sombrerero, entonces, nos recuerda, digamos, a las víctimas del reactor de Chernóbil; pero, sin irnos tan lejos, también nos debe recordar, en Colombia —más exactamente en territorios donde se ha habitado—, el uso de agroquímicos en la plantación de flores, no solo por su repercusión en el factor ambiental, sino también por convertirse en una problemática de salud pública, debido a las enfermedades ocasionadas.
Entonces, sí, las mejores personas lo están; pero hay que revisar si esta locura es creativa, tóxica, destructiva, enfermiza, nociva o de alto riesgo para el entorno.
Porque vivimos en la sociedad de la locura y, cuando vemos que la cultura popular, el cine y la literatura influyen en la salud mental, debemos recordar, ante todo, que la realidad supera la ficción.
Como el trastorno disociativo de la personalidad en Fragmentado, el trastorno límite de la personalidad en Silver Linings Playbook, el trastorno narcisista de la Reina Roja, el eretismo mercurial (o enfermedad del sombrerero) del Sombrerero, los delirios persecutorios dentro del “síndrome de Truman Show”, el síndrome de Peter Pan —estar en ese lugar mental del “Nunca Jamás”—, el síndrome de Otelo o la celotipia basada en Shakespeare, que describe una forma extrema de celos delirantes; el síndrome de Renfield, inspirado en el personaje de Drácula, que se refiere a una fijación psicológica donde la persona siente la necesidad de consumir sangre (propia o ajena); y el síndrome de Rapunzel, que, palabras más, palabras menos, es semejante a la tricotilomanía, donde quien lo padece manifiesta una forma extrema de tricobezoar (obstrucción intestinal causada por comer cabello).
El actor es, ante todo, un atleta del alma. El alma es un éter (la veo también como una forma de aparato muscular) que, si no se cuida, se enferma, se daña. Ejemplos claros: Robin Williams, cuyos cuerpos de Lewy le arrebataron la vida, como se aprecia en el documental Robin Williams: Entra en mi mente; Jim Carrey con el trastorno límite de la personalidad; Leonardo DiCaprio con su TOC; Demi Lovato con su bipolaridad; y Brad Pitt con la prosopagnosia, que en síntesis es la ceguera de rostros, cuya característica principal es la incapacidad de reconocer caras familiares, incluidos amigos, familiares o uno mismo.
Entonces, resumiendo, la salud mental no es un chiste ni un problema que debamos dejar en manos de los ficcionadores (aquí ya habla un poco mi lado cortazariano que se inventa palabras); es algo muy serio y de cuidado.
No obstante, recuerden: no hay mal que dure 100 años, ni cuerpo que lo resista, ni plátano que no se pudra. Nada que no valga la vida es para tanto, y si no vale la pena, es para siempre. Recordar que el amor (sobre todo aquí y ahora, el amor propio) es para siempre porque, lejos de tu fe —para mí, fuera de toda doctrina religiosa—, entendiendo que la religión viene del verbo religar, y que religar es apartar, Dios es amor.
Gracias, gracias, gracias.
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*Gran lector, docente de actuación, estudiante de cine & TV, activista político, animalista, nómada digital, melómano y orgullosamente hermano mayor.
