Por: Édgar Mauricio Ferez Santander/ Un día fueron las FARC, después el ELN, y ahora —en una sopa espesa de siglas y armas— los “Grupos Armados Organizados Residuales” y carteles trasnacionales se disputan lo que siempre ha sido una herencia maldita como en la biblia: el control de la tierra, del miedo, de la vida.
Colombia vive, o sobrevive, con el corazón parchado de treguas rotas. Se firmó un Acuerdo de Paz en 2016, y muchos creímos (quizá ingenuamente) que algo cambiaría. Pero en los territorios, en esos pueblos donde la ley se escribe con plomo, la sensación es otra: que nada ha cambiado, que todo sigue igual. O peor. Porque ahora el enemigo es más difuso, más adaptado, más enredado en redes de narcotráfico, minería ilegal y política corrupta.
En el Catatumbo, como en tantos otros rincones del país, la guerra muta, pero no muere. El campesino que siembra coca no lo hace por gusto, sino porque no hay otra forma de comer. El joven que empuña un fusil no siempre es un convencido ideológico: muchas veces es un reclutado a la fuerza, o un niño sin opciones. Y la comunidad entera se convierte en rehén del silencio, de toques de queda impuestos por jefes invisibles que viven en el extranjero, de balas que no respetan ni al sol del mediodía.
Pero no es solo Catatumbo. Es Buenaventura, es Tumaco, es Arauca, es la periferia de Medellín y los barrios olvidados de Cali. Es una Colombia profunda, oculta tras las estadísticas de crecimiento económico y las promesas de inversión extranjera. Es una Colombia que sigue sola, como Macondo después de la peste del insomnio, condenada a repetir su historia una y otra vez, con nombres distintos y las mismas heridas.
Porque, si algo ha demostrado el devenir violento del país, es que aquí la paz es un paréntesis entre dos guerras. Aquí la vida se negocia a diario, entre la esperanza que traen los líderes sociales y la muerte que muchas veces los alcanza. Aquí la historia no se enseña, se padece.
Colombia es un país que ha aprendido a vivir con la sangre sin dejar de sangrar. Una nación donde los ríos arrastran cadáveres y las montañas ocultan fosas. Una tierra bella y rota, donde el conflicto no es una anomalía, sino una constante. Y mientras no entendamos que nuestra violencia no es una interrupción del orden sino parte estructural de él, seguiremos encerrados en este ciclo, tan antiguo como el olvido.
Hasta que dejemos de preguntarnos cuándo volverá la guerra, y empecemos a preguntarnos por qué nunca se fue.
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*Historiador, Magíster de la Universidad de Murcia y Candidato a doctor en estudios migratorios Universidad de Granada-España.
