Barriga llena, corazón contento. O hacer de tripas corazón, hay voces que hablan desde la razón y otras desde el corazón. Dicen leyendas urbanas de mariposas que revolotean en la barriga y resuenan en el corazón y nos hacen perder la razón. Una vaca tiene 4 estomágos, de eso y más hablaremos en esta columna.
Por: Daniel Corredor | A propósito del mes de San Valentín iniciamos una serie de cartas de amor al cerebro, para honrar a quién de la sabiduría se enamora, entendiendo que el amor a la sabiduría deriva en filosofía.
La serie de cartas de amor al cerebro se extenderá río abajo por el caudal de un septiembre sin ti, de alguien que suspiraba hace un año de amor en septiembre y hoy grita que lo despierten cuando septiembre acabé, por las colinas de las fiestas de Samhain, hasta llegar por las colinas húmedas, tropicales y lluviosas de noviembre, sin dejarse caer agotado y rendido en un diciembre hecho hielo y nevado en una ciudad cálida como lo es Bucaramanga, pero con un panorama lúgubre para el corazón de un delator.
Las cartas de Kafka a Felicia «no sirvo para nada, así que es mejor que no te enamores de mi» quién también posteriormente aseguraría «No desesperes, ni siquiera por el hecho de que no desesperas. Cuando todo parece terminado, surgen nuevas fuerzas. Esto significa que vives»
Lo anterior y las siguientes líneas son tomadas de la reivindicación del ser como nihilismo: el fenómeno erotico frente a la certeza, una ponencia del estudiante de filosofía Andres Juan Ciro de la UdeA en el marco del festival filosófico “STOA”, que es la fiesta de la mayéutico carmelitana desarrollado en la perla azulina que el oriente embrujado forjó cuyo tema central es La divina comedia del nihilismo: ¿Cómo atravesar a selva oscura?
Ser o perteneSer: he ahí la cuestión
¿Quién eres? Parece una de esas preguntas destinadas a descubrirnos, pero quizá hemos terminado utilizándola para todo lo contrario: para encerrarnos en una definición.
Soy lo que estudio. Soy lo que consumo. Soy lo que pienso. Soy mi trabajo, mi gusto musical, mi manera de vestir, mis convicciones, mis viajes, mis fotografías. Hemos convertido el “conócete a ti mismo” en una vitrina comercial donde pareciera que conocerse consiste en identificar correctamente aquello que debemos comprar, mostrar y comunicar para decirles a los demás quiénes somos.
Pero quizá el problema comienza precisamente ahí: cuando creemos que ser consiste en poseer una identidad.
La fenomenología de la donación, en la perspectiva de Jean-Luc Marion, desplaza la pregunta. No todo lo que aparece ante nosotros puede reducirse a un objeto que conocemos, medimos y dominamos. Hay fenómenos que exceden nuestra capacidad de convertirlos en cosa. Fenómenos que no llegan para confirmarnos, sino para desbordarnos.
Ahí aparece la paradoja.
La paradoja no es simplemente aquello que contradice una opinión corriente. Es aquello que rompe nuestro horizonte de expectativa. Lo que no estaba previsto. Lo que aparece sin pedir permiso y nos obliga a cambiar de posición.
Como una anamorfosis: una imagen que solo puede ser vista desde determinado lugar. No basta con mirar; hay que desplazarse. El sujeto debe abandonar su posición habitual para que algo aparezca. Y, cuando aparece, ya no somos exactamente los mismos que éramos antes de verlo.
Quizá por eso hoy la sorpresa también se ha vuelto difícil.
Vivimos en una época en la que casi cualquier experiencia viene anunciada, recomendada, reseñada, puntuado, fotografiada y compartida antes de ser vivida. Cualquier forma de sorpresa ya ha sido notificada. El sujeto parece haber dejado de estar disponible para el acontecimiento porque necesita saber de antemano qué va a sentir.
Y entonces llegamos al amor.
Un amor sin el ser.
Porque, ¿se puede amar aquello que todavía no es? ¿Se puede amar aquello que ya no es? ¿Se puede amar sin convertir al otro en una propiedad, en una definición, en una garantía?
Quizá el amor sea justamente la experiencia de no poder responder definitivamente a esas preguntas.
Amamos desde el ágape, desde el eros, desde la philia: formas distintas de aproximarnos a otro sin que ninguna consiga agotarlo. El amor, entendido así, no es simplemente algo que “es”; el amor se da.
Y cuando preguntamos “¿me aman?”, la pregunta ya contiene una alteridad. Para poder formularla necesitamos que exista ese otro cuya existencia buscamos confirmar. Pero también revela nuestra fragilidad: necesitamos del otro para certificar algo de nosotros mismos que no podemos garantizar por nuestra propia cuenta.
Marion lleva esta intuición hasta un punto incómodo: amarse a sí mismo parece insuficiente para constituirse como amante, porque el amor está relacionado con la pérdida, con el riesgo, con el derroche. El amante no controla el resultado. Ama precisamente porque puede perder.
Y tal vez ahí esté su peligro.
Cuanto más intenta poseer, menos ama. Cuanto más acepta perder, más entra en la experiencia amorosa. Porque el amor no tiene la seguridad de un objeto ni la tranquilidad de un fin. No se posee: acontece.
Por eso el fenómeno erótico tiene algo que rompe la lógica de la identidad. Un mismo acontecimiento puede ser recibido por dos personas de maneras completamente diferentes. El amor es una experiencia de interdonación: algo se da, pero nunca se da exactamente del mismo modo para quienes lo reciben.
Y quizás por eso el amor sea uno de los últimos territorios donde todavía podemos escapar de la objetivación.
En una cultura que quiere convertirlo todo en dato, rendimiento, imagen, algoritmo y mercancía, amar significa todavía exponerse a aquello que no podemos controlar.
Tal vez de eso también se trate el arte.
“Tenemos el arte para no perecer por la verdad”, decía Nietzsche. Quizá también lo tengamos para no perecer bajo el peso de una realidad convertida en objeto. El arte nos devuelve aquello que no puede medirse del todo.
Pienso en René Magritte.
En Los amantes, dos rostros intentan besarse separados por una tela. La imagen parece hablarnos del amor y, al mismo tiempo, de su imposibilidad de ser plenamente revelado. Están juntos, pero algo los separa. Se acercan, pero no terminan de verse. Como si Magritte nos recordara que amar a alguien implica aceptar que nunca podremos poseer completamente el misterio de quien tenemos enfrente.
Y quizá ahí se cierre la pregunta con la que empezamos. Y como en una suerte de ouroboro volvemos a la base que es el amor, dejamos abierto a forma de pasabocas, las cartas de amor al cerebro con el concepto de los 4 estomágos de una vaca y del 3er cerebro de un humano que, a su vez, es el estómago.
Rumen que es la panza que funciona a modo de tanque hábitat de los microbios que descomponen las plantas, retículo que funciona a modo de colador, omaso o libro que absorbe gran parte del agua y los minerales antes de que la comida pase al fondo, finalmente el estómago verdadero que es el abomaso o cuajar.
En la dramaturgia de Las Nubes que es una sátira contra las nuevas corrientes intelectuales y la educación de los sofistas en la Atenas clásica, aprendemos gracias a Aristófanes porque las moscas zumban.
Hablar de cerebro y estómago en un solo párrafo divertido y arriesgado reto. Veràn, en el sistema digestivo está el intestino, ¿Quién no ha sentido mariposas en el estomágo al enamorarse o ha perdido el apetito tras una mala noticia? Esas sensaciones no son poéticas: nuestras tripas y cerebro están conectados más de lo que imaginamos. La principal autopista del eje intestino-cerebro, es el nervio vago, que enlaza la base del cerebro con el sistema nervioso entérico del intestino, donde habitan millones de neuronas. Si leíste bien, no tienes necesidad de releer. El intestino cuenta con su propio sistema nervioso ¿Y de cuántas neuronas hablamos entonces? Entre 200 y 600 millones: muchas más de las alojadas en la médula espinal, esta red conocida como sistema entérico, coordina la digestión de forma autónoma.
Siente y produce neurotransmisores que afectan directamente a nuestro estado de ánimo. -Así como las vacas tienen 4 estómagos- una parte de tu cerebro está repartido por tus tripas. Hemos pasado de pensar con el corazón a tener ideas de mier**.
Lo anterior es tomado del libro “Inteligencia natural” del mentalista Javier Botía. Porque nunca es un mal momento para recordar que la ternura y el amor -si y solo si recordamos que Dios es amor- es un instrumento subversivo que nos acerca a la verdadera revolución, la revolución amada, que, al irse en contra del porte ilegal de armas, la hace legítima, legal y moralmente correcta.
Es que, como dijo Pepe Mújica, el amor es “el motor de la vida, nos empuja a la reproducción, es más fuerte que todo lo que podemos pensar nosotros, está hecho pa mantener la vida, el amor existe más allá de los humanos. Existe en los bichos, pero existe en las plantas, en el color de las flores, etc., etc. Las cosas vivas estamos condenados a morirnos, todas. Desde el mundo vegetal al mundo animal, pero a su vez tenemos fuerza interior para buscar reproducirnos, eso es el amor que nos empuja. A los 20 el amor es fogata, impulsivo. Y a los 80, es una dulce costumbre, un dispararle a la soledad, que es el castigo de los ancianos y de las ancianas”.
“Te vi y yo pensé que eso me bastaría que tu imagen me sería suficiente para tomar fuerza y alejarme para que cuando el tiempo pidiera cuentas, el saldo fuera apenas un recuerdo de la tormenta que por cabellos llevas, el collar de besos me imaginé para tu cuello. Pero no. No fue suficiente. Necesito colgarte 100 suspiros al oído y recorrer mi geografía con tus labios. Y necesito que mis manos se dibujen en tu cintura y tus caderas. Que dice, encuentre alivio entre tus piernas. He tratado de tomar distancia, de hacer complicadas cuentas de días, kilómetros, horas, calles frías, laberintos, olvidos. Consulté mapas que confirman que el tuyo es otro mundo. Ha sido inútil. Esta mañana, por ejemplo, me he hecho el firme propósito de tomar distancia, anteponer un montón de razones para irme ya alejando y decir adiós sin palabras, que siempre es el adiós más difícil, el más artero. Pero apenas te he visto y he olvidado hasta la hora espero entonces tu silencio y tu palabra, vale, salud y que, en la tormenta de la noche, los cuerpos sean la barca”: Carta a Magdalena Subcomandante Marcos EZLN
…
*Gran lector, docente de actuación, estudiante de cine & TV, activista político, animalista, nómada digital, melómano y orgullosamente hermano mayor.
