Por: Édgar Mauricio Ferez Santander/ En una calle del barrio, una mujer vende empanadas sin permiso. Llega el inspector de sanidad, y con un par de billetes resuelve el problema. No hay escándalo, no hay tensión, solo un gesto repetido como rutina. Un niño observa, y sin que nadie se lo explique, aprende. Así empieza la cadena: con un acto pequeño, casi invisible, que sin embargo forma parte del mismo sistema del contrato inflado del hospital o del puente que nunca se construye.
La corrupción no es un hecho aislado. Es una cadena. Una estructura de favores, silencios, sobornos y omisiones que se sostiene porque todos —en algún momento, en alguna escala— participamos en ella. Desde el empresario que evade impuestos hasta el ciudadano que paga para que no le pongan un comparendo, pasando por el estudiante que copia en un examen o el funcionario que se lleva el papel higiénico del baño institucional. Cada uno es un eslabón. Y todos, al final, pretendemos posar de honestos.
Aristóteles escribió que la virtud no es un acto, sino un hábito. Que el buen ciudadano se forma en la práctica de lo justo y lo correcto. Pero ¿cómo se forma esa virtud en una sociedad donde la trampa es el camino más corto, donde el ejemplo no viene de arriba ni de los lados, sino del descaro repetido y normalizado? El filósofo griego insistía en que las ciudades bien gobernadas producen ciudadanos virtuosos. Y viceversa. En ese reflejo mutuo estamos atrapados: sociedades corruptas producen ciudadanos corruptos, que a su vez sostienen estructuras podridas.
La trampa más grande que hemos creado no es la que secuela en los contratos, sino la que nos permite justificarnos. “Yo no soy corrupto”, decimos, “solo hago lo que toca para sobrevivir”. “Es que todos lo hacen”. “Si no lo hago yo, otro lo hace”. Ese coro de excusas es lo que mantiene viva la cadena. Nos indignamos cuando el político se roba mil millones, pero callamos cuando el portero nos deja pasar sin firmar el registro por un billete. Y aún más: nos sentimos hábiles, “berracos”, como si saltarnos la norma fuera una prueba de inteligencia.
Maquiavelo, el gran realista del poder, escribió en El Príncipe que los hombres son ingratos, volubles y simuladores. Y que el gobernante debía ser astuto como el zorro y fuerte como el león. En nuestra versión local del maquiavelismo, esa astucia se ha convertido en cinismo. La mentira no escandaliza, la trampa no incomoda, el delito no indigna si es rentable. La frontera moral se ha desplazado: no entre lo bueno y lo malo, sino entre lo que se puede ocultar y lo que se vuelve escándalo público.
Pero, ¿y si nos preguntamos, como lo haría Sócrates, si de verdad somos justos o solo lo parecemos? ¿Si actuamos bien cuando nadie nos ve? El problema es que ya ni siquiera nos hacemos la pregunta. El autoengaño ha sido tan constante que se ha convertido en identidad. Nos definimos por la doble moral: criticamos la trampa ajena y celebramos la propia. Exigimos castigo para el corrupto, pero pedimos indulgencia para nuestro pequeño desliz.
Y lo más grave: esta lógica perversa se hereda. Los niños ven. Y lo que ven, lo repiten. No es casual que en países donde la corrupción es estructural, los índices de confianza social también sean bajos. Nadie confía en nadie porque todos sospechan que el otro está listo para sacar ventaja. Así se destruye la base de cualquier comunidad. La corrupción no solo roba recursos: roba el sentido de lo colectivo, la idea de justicia, la posibilidad de una convivencia digna.
En una ocasión escuché a una madre decirle a su hijo: “si te van a pillar, que no te cojan con las manos en la masa”. Era un consejo. Una enseñanza práctica. Lo importante no era no hacer trampa, sino no dejarse atrapar. Esa pedagogía, repetida en miles de hogares, oficinas, calles y escuelas, es la que sostiene la podredumbre.
Y, sin embargo, todos queremos parecer decentes. Nos ponemos la camiseta de la honestidad cada vez que hay elecciones, cada vez que hay un escándalo, cada vez que alguien más cae. Nos tomamos fotos votando, opinamos en redes sociales, compartimos frases de indignación. Pero apenas se enfría el ánimo colectivo, regresamos a lo mismo: pagar para que nos hagan el trámite, inflar el informe de horas trabajadas, usar influencias para conseguir una cita médica.
Así es como las sociedades se parecen a sus ciudadanos. Y viceversa. No hay corrupción arriba sin corrupción abajo. No hay sistema corrupto sin una cultura que lo justifique, lo acepte y lo reproduzca. No hay político ladrón sin votos comprados. No hay favores grandes sin favores pequeños. Todo está conectado. Todo es un eslabón más.
Lo urgente no es solo castigar a los grandes corruptos, sino desmontar el pequeño teatro de la hipocresía cotidiana. Empezar a vernos al espejo sin maquillaje. Reconocer que no basta con no ser corrupto de cuello blanco, si uno se permite serlo en la fila del banco, en la oficina, en el día a día.
Porque la corrupción es una cadena. Y todos —absolutamente todos— somos, en algún momento, el eslabón roto.
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*Historiador, Magíster de la Universidad de Murcia y Candidato a doctor en estudios migratorios Universidad de Granada-España.
