La Navidad no vive solo en las luces ni en los regalos. Vive en las manos que enseñaron, en las voces que guiaron y en las ausencias que, sin estar, siguen ocupando su lugar en la mesa.
Por: Laura Daniela Bohórquez Amaya/ Cada diciembre, cuando la casa comienza a vestirse de Navidad, no solo se desempolvan cajas y adornos. También se abren recuerdos, memorias y presencias que el tiempo no ha logrado borrar. En mi familia, decorar la casa nunca fue un acto automático. Fue, durante años, un ritual cuidado, paciente y profundamente amoroso, guiado por mi nonita Victoria, la mamá de mi mamá.
Ella fue profesora de manualidades del SENA y de Cajasan. Pero más que enseñar técnicas, enseñó a amar el detalle, a respetar los procesos y a creer que las cosas hechas con las manos también llevan alma. Cada adorno de la casa tiene su huella. Los muñequitos del árbol, el pesebre completo, las ovejas, las estrellitas, la ropa de la Virgen y de San José, las botas, las cajas de regalo.
También las cadenetas de flores rojas, ese Papá Noel de tamaño real, y cada pequeño objeto trabajado en paño lency, foamy, madera, papel kraft o porcelana. Nada fue comprado por cumplir. Todo fue creado con intención, con horas de trabajo silencioso, con la convicción de que la Navidad merecía respeto y belleza.
Durante más de cincuenta años, mi nonita sostuvo esa tradición. Primero para mi mamá, luego para mí. Como si decorar fuera una forma de decirnos: aquí está el hogar, aquí está el amor. Pero el 27 de diciembre del año 2017, la tradición cambió de sentido. Ese día, mi abuelita falleció y dejó, físicamente, su puesto en la mesa.
Desde entonces, decorar la casa ya no es solo alegría. Es homenaje. Es memoria. Es una forma de decirle que su trabajo no fue en vano, que sigue presente en cada rincón. Porque las tradiciones no mueren cuando alguien se va. Mueren cuando dejamos de honrar a quien las inició.
Y como la mía, hay miles de historias similares. Tradiciones que nacieron gracias a una nonita, un nonito, una tía, una mamá, una prima o un amigo cercano. Personas que, de manera noble, nos enseñaron el verdadero sentido de estas fechas: compartir, cuidar, crear juntos y sostener la alegría incluso en medio del cansancio.
A veces, la Navidad no nos la explicó un libro ni una homilía. Nos la enseñó alguien que cocinaba con amor, que decoraba con paciencia o que reunía a la familia sin faltar. Por eso, estas fechas también son una invitación a la conciencia. A preguntarnos quién nos enseñó nuestras tradiciones y si alguna vez le hemos agradecido de verdad.
Porque honrar no es solamente recordar. Es continuar. Es cuidar el legado. Es no permitir que lo que fue importante se diluya por la prisa o la indiferencia. Pero, la Navidad también nos pide algo más: crear nuevas tradiciones. Tradiciones que algún día otros recordarán cuando nuestro puesto también quede vacío. Tradiciones que lleven nuestro nombre, nuestra forma de amar y nuestra manera de estar presentes.
Puede ser preparar un postre juntos cada 24 de diciembre, aunque no salga perfecto. Puede ser un juego para entregar los regalos, como una búsqueda con pistas y risas. Puede ser escribir una carta anual, encender una vela por quienes ya no están o salir a compartir algo con quien lo necesita. Las tradiciones no tienen que ser grandes ni costosas. Tienen que ser constantes y honestas.
Porque lo que permanece no es el objeto, sino el gesto. No es el adorno, sino la intención. No es la fecha, sino el vínculo que se construye alrededor de ella. La película Frozen lo muestra con sencillez: Ana y Elsa crean a Olaf, un muñeco de nieve que hacían juntas cuando eran niñas, como una tradición que simbolizaba su unión, su infancia compartida y la promesa de no soltarse, un recuerdo vivo que las une incluso en la distancia y el dolor.
Así funcionan las tradiciones. Nos sostienen cuando todo cambia. Nos recuerdan quiénes somos y de dónde venimos. La Navidad cobra verdadero sentido cuando entendemos que amar también es transmitir. Que enseñar una tradición es una forma silenciosa de permanecer.
Hoy, muchas sillas están vacías en las mesas colombianas. Muchas manos ya no decoran, no cocinan, no llaman a reunir. Pero su ausencia no tiene por qué ser olvido. Decorar en su memoria, repetir su receta, contar su historia, es una forma de decir: sigues aquí.
Y mientras tengamos tiempo, mientras tengamos voz y manos, también tenemos la responsabilidad de sembrar. Porque algún día, alguien recordará nuestras costumbres. Y ojalá lo haga con gratitud, con sonrisa y con esa nostalgia bonita que no duele, sino que abraza.
Que esta Navidad nos encuentre conscientes. Honrando a quienes nos enseñaron a amar estas fechas y atreviéndonos a crear tradiciones que hablen bien de nosotros cuando ya no estemos. Porque al final, la Navidad no se decora, la Navidad se hereda.
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*Periodista en formación (UPB Bucaramanga) de 21 años, guiada por la empatía y la responsabilidad social.
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