Vivimos en un mundo donde todo cambia, aunque pocas veces nos detenemos a comprenderlo. Algunos cambios llegan de golpe y nos obligan a reaccionar; otros avanzan silenciosamente con el tiempo. En mi opinión, aceptar esa realidad es necesario: nada permanece intacto y aprender a cambiar también significa aprender a vivir.
Por: Andrés Julián Herrera Porras | La vida es un movimiento constante. De hecho, la física nos recuerda que incluso eso que llamamos “tocar” es mucho más complejo de lo que parece; la materia no es ese conjunto de cosas sólidas y quietas que nuestros sentidos nos hacen creer. Y, de acuerdo con la Teoría Cinética de la Materia, incluso aquello que percibimos como inmóvil está compuesto por partículas en permanente movimiento. Nosotros mismos, mientras creemos estar inmóviles, estamos atravesados por una actividad que no se detiene. El reposo parece ser, entonces, mucho más una apariencia que una condición absoluta.
El planeta Tierra viaja alrededor del Sol. Nuestro Sol también está en movimiento dentro de la galaxia y la galaxia a la que pertenecemos tampoco permanece quieta. Todo se mueve. O, como se le atribuye a Galileo: “pero, se mueve”. Y quizá esa frase resume bastante bien una condición de la realidad que solemos olvidar, que las cosas pueden parecernos quietas simplemente porque no alcanzamos a percibir el movimiento que las atraviesa.
La historia misma, eso que comprendemos como el transcurrir de los hechos que, sumados, van transformando el mundo, también se mueve. Se trata de una serie de circunstancias que van jalonando cambios sociales, económicos, culturales y políticos. Pero decir que la historia se mueve no significa afirmar que siempre avance. No todo cambio es progreso, ni toda transformación significa una mejora. Algunas transformaciones amplían derechos y otras los restringen; algunas resuelven problemas y otras simplemente los reemplazan. La historia se mueve, sencillamente, hacia una forma diferente de aquella que le precede.
Hace poco se nos movió incluso el suelo. Murieron personas, desaparecieron otros cientos y muchos quedaron condenados a intentar reconstruir sus vidas sobre aquello que el movimiento había dejado atrás. Fueron obligados a moverse incluso cuando el suelo dejó de hacerlo. Allí el movimiento dejó de ser una categoría de la física o una metáfora para hablar de la historia y se convirtió en una experiencia concreta y dolorosa. Para quienes perdieron una casa, un familiar, un negocio o la tranquilidad de saber que el lugar que habitan permanecerá en pie, aquello que para nosotros puede ser una reflexión fue una ruptura definitiva de la vida cotidiana.
Las instituciones también se van transformando con el tiempo. Algunas responden a los desafíos históricos, otras intentan nadar contra la corriente y algunas prefieren permanecer inmóviles hasta que las circunstancias terminan obligándolas a cambiar. Pero todas están sometidas al paso del tiempo, ese que también se mueve. Una institución puede ser antigua y encontrarse completamente desconectada de su presente; también puede ser nueva y reproducir prácticas propias de un mundo que ya no existe. Por eso el problema no consiste simplemente en que las instituciones cambien, sino en comprender qué las mueve, qué buscan conservar y qué están dispuestas a transformar.
Los animales también se mueven. Aristóteles encontró precisamente en el movimiento una característica fundamental de los seres vivos, aunque para él este concepto fuera mucho más amplio que el simple desplazamiento de un lugar a otro. Las plantas no caminan, pero crecen, se nutren, se reproducen y responden a lo que ocurre a su alrededor. La vida, en sí misma, tiene un movimiento propio: una potencia que puede actualizarse, una posibilidad que puede convertirse en acto.
Los seres humanos no escapamos a esa condición. Estamos todo el tiempo cambiando. Hay transformaciones propias del desarrollo natural que se hacen visibles en el cuerpo, pero también existen cambios psicológicos y afectivos que ocurren a partir de las relaciones que establecemos y, también, de aquellas que no logramos establecer. Nos mueven las presencias, pero también las ausencias; las posibilidades que aparecen ante nosotros, pero también las oportunidades que perdimos. Incluso cuando creemos permanecer iguales, el tiempo ha ido haciendo su trabajo sobre nosotros.
Hasta aquí, el estimado lector podría estar pensando: “Bien, todo se mueve, pero ¿y eso qué?”. Y tendría razón. Si todo lo que he hecho hasta ahora es demostrar que las cosas cambian, no habría descubierto absolutamente nada. Sería, como mínimo, parecido a descubrir que el agua moja, aunque, como vimos al comienzo, hasta afirmar que tocamos el agua puede ser más complicado de lo que parece.
La pregunta interesante, entonces, no es si todo se mueve. La pregunta es qué hacemos nosotros cuando aquello que conocemos comienza a moverse.
Porque no todos los movimientos tienen el mismo significado. Hay cambios que producen crecimiento y otros que provocan deterioro. Hay transformaciones institucionales que permiten responder mejor a los desafíos de una sociedad y otras que simplemente modifican las formas sin tocar los problemas de fondo. Incluso hay momentos en los que conservar algo puede ser más responsable que cambiarlo simplemente porque existe una presión para hacerlo. El cambio, por sí mismo, no posee una virtud moral.
Esto resulta especialmente importante cuando hablamos de política. Hemos terminado asociando con demasiada facilidad el movimiento con el progreso, como si avanzar y mejorar fueran necesariamente la misma cosa. Nos gusta hablar de transformación, renovación y cambio, y no está mal. Una sociedad incapaz de transformarse puede convertir sus propias instituciones en obstáculos para responder a los problemas de su tiempo. Pero una sociedad que cambia sin preguntarse por qué cambia, hacia dónde se dirige y qué está dejando atrás tampoco puede llamarse necesariamente una sociedad que progresa.
Algo parecido ocurre con nosotros mismos. Podemos cambiar de ciudad, de trabajo, de relaciones, de ideas e incluso de convicciones y, aun así, permanecer exactamente en el mismo lugar. Podemos estar permanentemente ocupados, desplazándonos de un lado para otro, acumulando experiencias y tomando decisiones, sin detenernos a preguntarnos qué sentido tienen esas transformaciones. El movimiento exterior no garantiza una transformación interior.
Por eso quizá el problema no sea el movimiento, porque el movimiento es inevitable. El problema está en aquello que lo orienta. La vida nos transforma incluso cuando no queremos ser transformados, la historia nos alcanza, aunque pretendamos permanecer al margen de ella y las circunstancias terminan imponiendo cambios que no siempre escogemos. Pero los seres humanos tenemos una posibilidad decisiva: podemos preguntarnos por el sentido de aquello que ocurre. Podemos interpretar lo que cambia, decidir qué aceptar, qué transformar, qué conservar y, en determinadas circunstancias, incluso contra qué debemos resistir.
Eso vale también para la vida pública. Una sociedad puede cambiar de gobierno sin cambiar sus viejas prácticas; puede modificar sus leyes sin resolver las injusticias que pretendía enfrentar; puede reemplazar unas instituciones por otras y terminar reproduciendo los mismos vicios bajo nombres diferentes. Por eso, cuando escuchamos hablar de “cambio” en política, deberíamos acostumbrarnos a formular una pregunta sencilla, pero incómoda: ¿cambio hacia dónde?
Quizá esa sea una de las responsabilidades más importantes de nuestro tiempo: aprender a distinguir entre movimiento y dirección, entre novedad y progreso, entre transformación y mejoría. No podemos detener la Tierra, la historia ni el paso del tiempo para decidir si queremos cambiar. Tampoco podemos impedir que nuestras instituciones y nuestras propias vidas sean transformadas por las circunstancias. Lo que sí podemos hacer es pensar qué merece ser transformado, qué merece ser conservado y hacia dónde queremos orientar aquello que todavía está en nuestras manos.
Todo se mueve: el universo, la Tierra, la historia, las instituciones y nosotros mismos. Pero precisamente porque todo se mueve, necesitamos pensar. Porque quizá la pregunta verdaderamente humana no sea si la vida está en movimiento, sino algo mucho más difícil: ¿hacia dónde queremos movernos?
Apuntaciones
“Viva Cristo Rey”.
Como cristiano estoy totalmente de acuerdo con esa frase, creo en ese Cristo que es Rey. Empero, su reino no es de este mundo y no se parece a los de este mundo. “Los reyes de las naciones las dominan como señores absolutos, y los que ejercen el poder sobre ellas se hacen llamar Bienhechores; pero no así vosotros, sino que el mayor entre vosotros sea como el más joven y el que gobierna como el que sirve.” (Lc.22,25)
Chao Viviane.
Según el presidente Abelardo la salida de la ministra de educación se dio debido a un tema familiar. Según algunas fuentes la verdadera razón puede ser los choques ideológicos entre la rama del protestantismo a la que pertenece la exministra y la preferencia católica del nuevo gobierno.
Un santandereano en la USB Bogotá.
El paisano Fabian Leonardo Rueda es el nuevo director de la licenciatura en filosofía, la Especialización en filosofía contemporánea y la Maestría en filosofía contemporánea de la Universidad San Buenaventura en Bogotá. Buen viento al zapatoca.
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*Abogado. Lic. Filosofía y Letras. Estudiante de Teología. Profesor de la Universidad Santo Tomás de Bogotá. Miembro activo del grupo de investigación Raimundo de Peñafort. Afiliado de la Sociedad Internacional Tomás de Aquino.
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